Marzipanbrot

Die Ästhetik eines Käsekuchens leidet, wenn man ihn in vierundzwanzig Stücke teilt.
Ich erinnerte mich an früher, wenn es in unserer Familie Nachtisch gab.
Es lag dann zum Beispiel ein Marzipanbrot auf dem Tisch, das mein Vater zwölftelte oder vierzehntelte – ich weiß nicht mehr genau -; die Stücke ordnete er kreisförmig auf einem Schneidebrettchen an, und dann sagte er, an einen von uns gewandt: „Merk dir ein Stück!”, und einen anderen forderte er auf: „Sag eine Zahl zwischen eins und zehn!” Der erste musste nun sagen, welches Stück er sich gemerkt hatte, und wenn der andere acht gesagt hatte, wurden von dem ‚gemerkten‘ Stück ausgehend im Uhrzeigersinn die Marzipanstücke abgezählt, und das achte bekam dann der, der acht gesagt hatte.
Und von vorn:
„Merk dir ein Stück!”
Alle Augen richteten sich auf das Marzipan, das kostbare.
„Sag eine Zahl zwischen eins und zehn!”
„Vier!”
„Welches hast du dir gemerkt?”
Zeigen (fast drauf mit dem Finger), Abzählen, mit dem Messerchen in der Hand: „Eins – zwei – drei – vier. Da!”
Die verbleibenden Stücke zusammengeschoben, damit es wieder ein Kreis wurde, wiederholte sich das karge Spiel. Gerecht sollte es sein, und das war es wohl.
Ob die, die schon ein Marzipanstück zwischen Daumen und Zeigefinger drehten oder es in ihrer Handfläche bewahrten und wie ein fabelhaftes Insekt besahen, dieses sofort aßen oder, aus Höflichkeit oder um sich länger zu freuen, warteten, bis alle eines hatten, hab ich vergessen.
Meist gab es Quark, einen Becher Joghurt, einen Riegel Schokolade.
Vielleicht waren ein paar schon aus dem Haus. Das wissen die Älteren.